Été indien

Shabbat Shalom !

(L'indépendant, 23-02-2023)

☝

≪... et, le septième jour, il chôma, 

après tout l'ouvrage qu'il avait fait.≫

(Genèse, 2, 1-3)

Paradise Lost

(Tout ça manque de rigueur, quand même...)

Quand l'enveloppe charnelle de M. Wolfgang Schaüble cracha l'âme qu'elle recelait, et que cette dernière monta en toute innocence en direction d'un Paradis qu'elle estimait avoir bien gagné, quelle ne fut pas sa surprise de voir qu'on lui imposa simplement d'attendre. 

Un chérubin rustique, musclé, pourvu de lunettes de soleil de marque et d'une oreillette presque invisible qu'il rajustait régulièrement avec ostentation, la pria ainsi sans plus de cérémonie de se mettre sur le côté, dans l'attente de vérifications complémentaires. L'âme de M. Schäuble n'apparaissait pas, semble-t-il, sur la liste. «Quelle liste ?», s'impatienta l'âme de M. Schäuble avec l'autorité qu'on lui connaissait voilà si peu de temps encore, à tous les étages  du Ministère des finances de la République fédérale d'Allemagne et du Palais de l'Élysée, en France. «J'ai fait, trépigna-t-elle, ce qu'on attendait de moi. J'ai appelé au Métier, au Beruf, au sacrifice tous azimuts pour la Vocation. Faites un métier de merde à vie, que je leur ai répété, toutes ces années, à tous ces cons, et croyez-moi que j'y ai joint le geste à la parole ! Vous prouverez votre amour de Dieu en leur léchant le cul, à vos patrons et à vos syndicalistes constructifs, et en vous tuant à la tâche sans y perdre une minute, que je leur disais comme ça entre deux coups de schlague dans leur sale gueule de feignasse. Et voilà qu'on me fait poireauter comme ça, devant les autres cons qui rentrent pépères en soirée, comme un pauvre enculé de clochard grec ou espagnol ? T'es sérieux ou quoi, espèce de fils de pute ?». Le chérubin ne l'écoutait pas, il était occupé. Et les incivilités, à cet endroit précis, étaient légion. Autant ne pas les remarquer. Car en définitive, les gens passaient, signaient un formulaire, partaient d'un côté ou de l'autre, et voilà tout. Ça roulait. Les choses fonctionnaient, que les râleurs se manifestent ou pas. Comme du temps, de M. Schäuble, en bas, finalement. Les choses n'étaient pas si différentes, au fond, de ce point de vue-là. De temps en temps, néanmoins, il semblait se rappeler la présence de l'âme de M. Schäuble, toujours aussi excitée et scandalisée, dans son coin, et levait à nouveau les yeux sur elle. Au bout d'un certain moment (que nous aurions du mal à estimer précisément), le flot des aspirants se tarit. Le chérubin se dirigea tranquillement vers l'âme de M. Schäuble, la main rivée sur son oreillette. Pendant toute sa courte progression, et tandis que, visiblement, des informations et instructions précises lui parvenaient, il ne quitta pas des yeux cette substance apeurée ayant animé jadis le bouclier très physique de l'orthodoxie budgétaire européenne, mais désormais réduite à sa merci, aux quelques mots, irrévocables, qui sortiraient bientôt de sa bouche, pour l'expédier Dieu sait où. Le chérubin dit okay ! je vois ! à son oreillette, puis eut un sourire, très mauvais, qu'il s'efforça aussitôt de dissimuler. L'âme de M. Schäuble perçut distinctement, dans cet ordre, cette série d'événements. «Toutes mes excuses, Monsieur, reprit le chérubin. On m'informe que votre baignoire est prête. Austère et froid, comme vous aimez. Vous pouvez descendre. Ce sera sur la gauche.»      

Déontologie

Un ami ivre (c'est les fêtes) nous informe à l'instant même que l'idéologue-politicien Patrick Buisson, fasciste amphibie de classe Ropucha, conçu pour le débarquement de troupes d'assaut et bourré de munitions et de drones kamikazes Shahed, ne le serait désormais plus (amphibie), étant donné qu'il gésirait par le fond quelque part dans la rade de Feodosia en Crimée occupée, suite à une frappe massive, malicieuse et réussie de l'armée de l'air ukrainienne. Les propos de notre ami nous paraissant, tout de même, extrêmement incohérents et décousus, nous nous proposons d'enquêter de notre côté de manière indépendante avant de confirmer auprès de notre fidèle lectorat cette nouvelle relative à l'étanchéité, ou la non-étanchéité, de M. Buisson, ancien directeur de la rédaction de Minute et proche entre les proches de MM. Philippe de Villiers et Jean-Marie Le Pen. À la décharge de certaines de nos sources imprudentes (que nous protégerons néanmoins naturellement, aux termes de notre déontologie et éthique journalistiques habituelles), il faut reconnaître que les informations enthousiasmantes n'étant pas légion en cette fin d'année 2023, le fait qu'elles viennent, ces jours derniers, à se succéder ainsi (en rafale, pour ainsi dire) n'est pas sans risquer d'induire chez certains une forme aiguë de confusion mentale à tendance euphorique et baroque. Aussi, afin de s'assurer de distinguer enfin clairement, distinctement et efficacement, un chef suprême Gardien de la Révolution iranien soudain rayé de la carte par un missile sioniste bienvenu, une merde libérale-fasciste française à bout de souffle cassant sa pipe comme une fiotte et un navire poutiniste ridiculement broyé au Stormshadow ou au Scalp-EG, le mieux nous paraît-il encore de prendre un peu de recul, comme on dit. En rebuvant un coup, éventuellement. 

Douce odeur du sapin (de Noël)

 

(Le Monde, 25-12-23)

Enracinés !

13-12-2023 : 

dans un monde post-moderne 

rongé par la perte des valeurs, 

retrouvons la vertu 

des fêtes et traditions  ancestrales ! 

(www.magiedu1312.com)

Modèle scandinave

Amour vaincra !

   - T'as pensé aux boules, Irina ?

 - C'est pas drôle, Volodymyr...

Ci-dessus, un couple de vieux s'apprête à fêter Noël quelque part sous les bombes, dans la banlieue de Bakhmut, Ukraine, en cette terrible fin 2022. C'est l'amour magnifique que l'être humain se porte à lui-même dans les pires circonstances ─ sans oser l'admettre encore : sous la forme aliénée d'un Dieu simplement éveillé à la chair pour souffrir ─ qui devrait pourtant, in fine, prévaloir et triompher. Du moins, d'après nos calculs. Qui datent un peu, certes. Mais dont le sérieux ne laisse pas de faire autorité. 

L'hiver du siècle

Nous voulons TOUT !

Promo de Ouf

 Jusqu'au 15 avril 2021 :

Une dose d'Astra Zeneca ©️

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Ode à l'ARN messager (par MM. Darmanin et Véran)

Mon beau Sapin («Où est ton aiguillon ?»)

«Aussi n'est-ce pas à la toxicologie mais bien à la physiologie et à l'anatomie qu'il faut s'adresser pour saisir la cause d'un anéantissement si foudroyant ; ce n'est pas tant la haute énergie du venin inoculé que l'importance de l'organe lésé qu'il faut considérer pour se rendre compte de ces merveilleux faits. Qu'y a-t-il donc au point où pénètre le dard ?»

(Jean-Henri Fabre, Promenades entomologiques)

Sur le front du Giscardisme

Cours, Forrest !

Rappel

« Le retour des jours heureux »

La ministre du Travail posséderait un patrimoine de 7, 5 millions d'euros !

Of one and only possible « materialism »

Partout, la matière bande !, par Michel Sapin (détail).

«Parmi toutes les qualités inhérentes à la matière, le mouvement est sans doute la première et la plus insigne, non pas seulement comme mouvement mécanique et mathématique, mais plus encore comme pulsion, esprit de vie, dynamisme, comme tourment de la matière, pour employer un terme de Jakob Böhme. Les formes primitives de ces derniers sont des forces essentielles, vivantes, individualisantes, produisant des différences spécifiques. Chez Bacon, son premier créateur, le matérialisme recèle encore d'une manière naïve les germes d'une évolution universelle. La matière sourit à l'homme dans son éclat poétique et sensuel. En se développant, il se rétrécit. Hobbes systématise le matérialisme baconien. La sensualité perd son parfum, devient la sensualité abstraite du géomètre. Le mouvement physique est sacrifié au mouvement mécanique ou mathématique ; la géométrie est proclamée la reine des sciences. Le matérialisme prend une allure misanthrope. Afin de surmonter l'esprit misanthrope, décharné sur son propre terrain, le matérialisme doit mortifier sa chair et se faire ascète. Il se présente comme un être de raison, mais développe aussi la logique impitoyable de la raison. »

(Karl Marx, La Sainte Famille)

Une mauvaise rencontre

 François Charybde et Michel Scylla, France, 2015.

« Un jour, cet été, je traversais Letchworth en autobus, quand, à un arrêt, deux horribles vieillards montèrent à bord. Ils devaient avoir environ la soixantaine, ils étaient tous deux petits de taille, roses et ronds, et ne portaient pas de chapeau. L'un avait une calvitie obscène et l'autre arborait une longue chevelure grise avec une frange, dans le style de Lloyd George. Ils étaient vêtus l'un et l'autre d'une chemise couleur pistache et d'une courte culotte kaki qui moulait si étroitement leur large derrière qu'on aurait pu en étudier chaque bourrelet de graisse. Leur apparition suscita un léger frisson d'épouvante dans l'autobus. Mon voisin de banquette, qui devait être une sorte de commis-voyageur, me regarda, les regarda, puis me regarda de nouveau en murmurant : Des socialistes ! »

(George Orwell, The Road to Wigan Pier)