Le vampire du Borinage (Rest in Peace)

(Raoul Vaneigem,

1934-2026)

Azat Miftakhov

Russian Windows 26

(No Pasaran ! en Ukraine. Du coup, Pasaran ! par la fenêtre.

Simple. Mais il fallait y penser...)

Triste nouvelle. Nous apprenons, ce jour, via les médias officiels de la Fédération de Russie, la mort tragique du très regretté Oleg Sokolenko, colonel des Forces Armées Russes, et commissaire militaire des districts de Pervomaysky et Proletarsky (sic ! ça doit sans doute avoir un lien avec la notion archaïque de prolétariat). La victime aurait succombé à une chute depuis la fenêtre de son appartement, situé au dixième étage, ce qui fait haut, tout de même (même pour un parachutiste d'élite). D'après la presse russe, le suicide ne fait aucun doute, M. Sokolenko ayant d'ailleurs laissé un message en ce sens, à l'attention du public. Selon nos propres calculs (d'une précision professionnelle à faire pâlir d'envie le Mossad et le FSB réunis), il s'agit, en tout cas, du 512ème haut responsable de l'État russe poutinien (toutes corporations confondues) à décéder ainsi (défenestré) depuis l'invasion de l'Ukraine, au début de l'année 2022. C'est beaucoup, et c'est ballot, finalement : les architectes russes spécialisés ne pourraient-ils, au fond, se contenter de loger systématiquement la fine fleur militaire de leur pays (présente et future) au rez-de-chaussée, avec vue et accès direct au jardin et tout ce qui s'ensuit, histoire de les récompenser enfin dignement, à la hauteur (oserions-nous dire) de ses glorieux états de services antinazis, anti-Otan, anti-LGBT ou décadence occidentale, etc ? Ne pourrait-on soupçonner (et incriminer) là quelque corruption structurelle à tous les étages ? 

Il est vrai que, dans le même temps, 5219 autres morts violentes auront été recensées, concernant le même cheptel de hauts gradés en tout genre du même complexe militaro-industriel, mais étrangement davantage liées, elles, à la consommation de thé non-homologué, voire d'infusions traditionnelles bouriates ou daghestanaises à base de sang de renne ou de bave de crapaud venimeux mal stérilisée. L'imprudence personnelle, de fait, ne serait-elle pas ici tout simplement en question ?

En cette affaire comme en tant d'autres, ainsi que le rappelait récemment le sage Dimitri Peskov, porte-parole du Kremlin : «gare aux théories du complot !». Le sceptique écossais David Hume le rappelait déjà en son temps : établir quelque lien de causalité que ce soit entre deux évènements relève vraiment, par principe, de la gageure, fenêtre ou pas... 

Aucune importance. L'essentiel, camarades ! restant bel et bien la lutte démocratique anti-impérialiste et antinazie qui, en Ukraine, n'en doutons pas un traître instant, se déroule entièrement suivant le plan... 

       

Et un Oreshnik, un !

Trumpostinobitchgoulagoskaiachtaine

≪Parce qu'à prononcer, vos noms

sont difficiles...≫

(Louis Aragon, L'affiche rouge)

Été indien

Contribution (estivale et caniculaire) à une critique de l'hédonisme (2) : La Mala, sin fin...

 

Épisode précédent : ici !

Contribution à une critique de l'hédonisme

The Art of the Deal

L'instant cocktail (2) : le Cosmopolitan

Ingrédients : Vodka, Jus de Canneberge, Citron vert bien pressé, 

pointe de missile Javelin (ou NLAW)

≪Vous savez qu’une soirée entre filles n’est pas réussie sans un délicieux Cosmo ! Mais vous remarquerez dès la première gorgée qu’il n’a rien d’un cocktail bonbon, ne vous méprenez par sur sa jolie couleur rose !≫

                                      (Source : 1 ou 2 cocktails, 2025)

Le Cosmopolitain est évidemment chaudement recommandé par Emmanuel K., le bartender le plus badass de Prusse-Orientale :

L'instant cocktail (3) : Vodka orange

(incomparable Screwed Driver...)

≪En bouche, un côté jus d’orange frais, porté par des huiles de citron assez fortes. La cannelle est plus en retrait mais arrive en fin de bouche, le côté céréalier revient≫.

(Colada, 25 novembre 2016)

Variante possible : en fin de préparation, 

rajouter un soupçon de houmous 

et 4 ml de jus de citron chiite-libanais 

(à consumer sans modération)

L'instant cocktail (4) Moscow Mule

 

≪ Servi dans son célèbre mug en cuivre, il séduit autant par son look que par sa fraîcheur unique (...). Petite anecdote : malgré son nom évoquant la Russie, le Moscow Mule a été créé aux États-Unis. Pourquoi ce choix ? Mystère ! ≫

(Source : Papilles et pupilles, Août 2019) 

Better Simonon than Mélenchon !

(Kiev, Gare centrale, mars 2022)

When they kick at your front door

How you gonna come ?

With your hands on your head

Or on the trigger of your gun ?

(Paul Simonon, 1979)

Misère de l'anticampisme contemporain (détail)

                        

Autres titres possibles :

 

1) ≪Un seul et unique ennemi fasciste mondial, n'en déplaise aux stratèges en chambre imbéciles...≫

 

2) ≪Tu signes juste là, ducon, en bas à droite : contre les Noirs, les Gays décadents, les Athées sans-enfants et les Ukrainiens Nazis !≫

3) ≪Conférence de Munich 1938 (reloaded)≫

4) ≪Tout ça, c'est la faute à l'OTAN et à l'impérialisme américain (d'ailleurs, y en aurait-il un autre ?)≫

5) ≪Quelle connerie, la guerre ! L'extermination d'un peuple par un État fasciste, c'est tellement plus mieux...≫

6) ≪Le retour triomphal et définitif de Liberty Valance≫

7) ≪GLOIRE À L'UKRAINE !≫ 

Crépuscule

Ça vient !

 

Du Nominalisme en Amérique

La bise au camarade Lionel D. !

≪Le bain est-il prêt ? ≫ (ou : éloge involontaire, par l'un de ses détracteurs même, du byzantinisme pourvoyeur d'hérésie)

 
(Ci-dessus : noyade artisanale d'anabaptiste, 

Suisse, seizième siècle)

≪La croyance officielle à Constantinople était bien la croyance romaine sur le Christ fait homme pour le salut du genre humain, mais les discussions populaires allaient bon train sur sa "nature" : humaine ? divine ? humaine et divine ? humaine et/ou divine ? Déjà, au siècle précédent, Grégoire de Nysse, mort vers 395 et qui sera considéré plus tard comme l'un des Pères de l'Église, était exaspéré par le "byzantinisme", à savoir la passion mise par tout un chacun à se prononcer, à tort ou à raison, sur les nuances les plus subtiles de la question religieuse : 

"Si tu demandes à quelqu'un, énonce-t-il, combien cela fait d'oboles, on te dogmatise sur l'Engendré ou l'Inengendré. Si tu demandes le prix du pain, on te répond : le Père est plus grand et le Fils lui est subordonné. Si tu demandes : le bain est-il prêt ? On te répond : le Fils a été tiré du néant". 

Climat favorable donc à toutes les spéculations, même les plus affinées, et qui aboutira à des conceptions nouvelles, traitées d'hérétiques par le pouvoir central. ≫

(Salah Stétié, Mahomet)

Des canons pas par centaines, des fusils pas par milliers !

Pas mieux.

Paradise Lost

(Tout ça manque de rigueur, quand même...)

Quand l'enveloppe charnelle de M. Wolfgang Schaüble cracha l'âme qu'elle recelait, et que cette dernière monta en toute innocence en direction d'un Paradis qu'elle estimait avoir bien gagné, quelle ne fut pas sa surprise de voir qu'on lui imposa simplement d'attendre. 

Un chérubin rustique, musclé, pourvu de lunettes de soleil de marque et d'une oreillette presque invisible qu'il rajustait régulièrement avec ostentation, la pria ainsi sans plus de cérémonie de se mettre sur le côté, dans l'attente de vérifications complémentaires. L'âme de M. Schäuble n'apparaissait pas, semble-t-il, sur la liste. «Quelle liste ?», s'impatienta l'âme de M. Schäuble avec l'autorité qu'on lui connaissait voilà si peu de temps encore, à tous les étages  du Ministère des finances de la République fédérale d'Allemagne et du Palais de l'Élysée, en France. «J'ai fait, trépigna-t-elle, ce qu'on attendait de moi. J'ai appelé au Métier, au Beruf, au sacrifice tous azimuts pour la Vocation. Faites un métier de merde à vie, que je leur ai répété, toutes ces années, à tous ces cons, et croyez-moi que j'y ai joint le geste à la parole ! Vous prouverez votre amour de Dieu en leur léchant le cul, à vos patrons et à vos syndicalistes constructifs, et en vous tuant à la tâche sans y perdre une minute, que je leur disais comme ça entre deux coups de schlague dans leur sale gueule de feignasse. Et voilà qu'on me fait poireauter comme ça, devant les autres cons qui rentrent pépères en soirée, comme un pauvre enculé de clochard grec ou espagnol ? T'es sérieux ou quoi, espèce de fils de pute ?». Le chérubin ne l'écoutait pas, il était occupé. Et les incivilités, à cet endroit précis, étaient légion. Autant ne pas les remarquer. Car en définitive, les gens passaient, signaient un formulaire, partaient d'un côté ou de l'autre, et voilà tout. Ça roulait. Les choses fonctionnaient, que les râleurs se manifestent ou pas. Comme du temps, de M. Schäuble, en bas, finalement. Les choses n'étaient pas si différentes, au fond, de ce point de vue-là. De temps en temps, néanmoins, il semblait se rappeler la présence de l'âme de M. Schäuble, toujours aussi excitée et scandalisée, dans son coin, et levait à nouveau les yeux sur elle. Au bout d'un certain moment (que nous aurions du mal à estimer précisément), le flot des aspirants se tarit. Le chérubin se dirigea tranquillement vers l'âme de M. Schäuble, la main rivée sur son oreillette. Pendant toute sa courte progression, et tandis que, visiblement, des informations et instructions précises lui parvenaient, il ne quitta pas des yeux cette substance apeurée ayant animé jadis le bouclier très physique de l'orthodoxie budgétaire européenne, mais désormais réduite à sa merci, aux quelques mots, irrévocables, qui sortiraient bientôt de sa bouche, pour l'expédier Dieu sait où. Le chérubin dit okay ! je vois ! à son oreillette, puis eut un sourire, très mauvais, qu'il s'efforça aussitôt de dissimuler. L'âme de M. Schäuble perçut distinctement, dans cet ordre, cette série d'événements. «Toutes mes excuses, Monsieur, reprit le chérubin. On m'informe que votre baignoire est prête. Austère et froid, comme vous aimez. Vous pouvez descendre. Ce sera sur la gauche.»